Я и Заболоцкий. Рассуждения о красоте.

Среди других играющих детей
Она напоминает лягушонка.
Заправлена в трусы худая рубашонка,
Колечки рыжеватые кудрей
Рассыпаны, рот длинен, зубки кривы,
Черты лица остры и некрасивы.

Маленькие девочки на фотографиях похожи на ангелочков,
все эти золотистые локоны, розовые рюшечки...
Я на своих детских фотографиях похожа на Никиту Сергеевича Хрущева.

Двум мальчуганам, сверстникам её,
Отцы купили по велосипеду.
Сегодня мальчики, не торопясь к обеду,
Гоняют по двору, забывши про неё,
Она ж за ними бегает по следу.

Я помню, милая, как ты мне однажды, вдруг посерьёзнев, сказала
-"Ты не красивая, ты обаятельная". Я запомнила это на всю жизнь.
И немало с тех пор пользовалась тем, что ты назвала обаянием.

Чужая радость так же, как своя,
Томит её и вон из сердца рвётся,
И девочка ликует и смеётся,
Охваченная счастьем бытия.

- У тебя красивые волосы.- Это шиньон.- У тебя красивая грудь.
- Это Wonderbra.- У тебя красивые ноги.- Заслуженный комплимент.
(с) unknown
Я всегда млела от комплиментов своим умственным способностям.
И млею до сих пор. Даже по мелочи. Чувство юмора, кстати, тоже признак ума.

Ни тени зависти, ни умысла худого
Ещё не знает это существо.
Ей всё на свете так безмерно ново,
Так живо всё, что для иных мертво!

Как эстет до дрожи в спинномозговой жидкости, я точно знаю, что красивых людей мало, невероятно мало красивых лиц без изъяна. Но какое удовольствие на них смотреть... не смотреть,- впитывать глазами.

И не хочу я думать, наблюдая,
Что будет день, когда она, рыдая,
Увидит с ужасом, что посреди подруг
Она всего лишь бедная дурнушка!

Не знаю в какой момент я осознала, что я совсем не красавица.
Когда мальчик, в которого я была влюблена с пятого класса,
в девятом начал встречаться с глупой "куклой" из параллели...
Может быть.

Мне верить хочется, что сердце не игрушка,
Сломать его едва ли можно вдруг!
Мне верить хочется, что чистый этот пламень,
Который в глубине её горит,
Всю боль свою один переболит
И перетопит самый тяжкий камень!

Иногда до исступления хотелось хоть немного побыть настоящей красавицей.
Такой, чтоб мужчины теряли голову с первого взгляда и не смели дышать в моём присутствии.Складывались штабелями и блаблабла, затертая песня.
Красота как средство для достижения цели.

И пусть черты её нехороши
И нечем ей прельстить воображенье,
-Младенческая грация души
Уже сквозит в любом её движенье.

Я давно знаю, что я не красавица и часто не стремлюсь,
даже не то что хорошо выглядеть, вообще как-то выглядеть.
И если отражение в зеркале мне не нравится, я просто жду пока это пройдет.
Whatever.

А если это так, то что есть красота
И почему её обожествляют люди?
Сосуд она, в котором пустота,
Или огонь, мерцающий в сосуде?

Поэт, спасибо друг, через пол столетия протянувший мне руку,
я этими строками часто лечила своё отчаяние после очередной неудачи.
Красивые женщины со временем увянут,я же с годами буду
становится только лучше.
Потому что мы оба знаем что есть красота )